{"id":809,"date":"2018-09-07T11:01:04","date_gmt":"2018-09-07T14:01:04","guid":{"rendered":"http:\/\/roseanamurray.com\/site\/?p=809"},"modified":"2018-09-07T11:01:04","modified_gmt":"2018-09-07T14:01:04","slug":"joel-cardoso","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/roseanamurray.com\/site\/2018\/09\/07\/joel-cardoso\/","title":{"rendered":"Joel Cardoso"},"content":{"rendered":"

POEMAS PARA METR\u00d4NOMO E VENTO
\nRoseana Murray \u2013 Guaratinguet\u00e1: Penalux, 2018, 110 p\u00e1ginas.<\/strong><\/p>\n

Roseana Murray, minha poeta maior…<\/p>\n

Estou em falta com voc\u00ea.<\/p>\n

Recebi, h\u00e1 j\u00e1 alguns dias (alguns dias?… que ironia!… j\u00e1 se passaram mais de 30 dias), pelo correio, o livro que me enviou.<\/p>\n

Cada livro seu \u00e9 um presente… presente dos deuses…<\/p>\n

\u201c… o que n\u00e3o pode \/ ser dito, \/ onde carregar?\u201d (\u201cEntre as p\u00e1ginas\u201d. p. 50.).<\/p>\n

Vou tentar me redimir, me justificar… Como estava \u00e0s voltas com a elabora\u00e7\u00e3o do meu MEMORIAL, para ascender ao n\u00edvel de PROFESSOR TITULAR (que submeto \u00e0 aprecia\u00e7\u00e3o da banca avaliativa no pr\u00f3ximo dia 2 de outubro), estive o tempo todo preocupado com esta (ingrata) tarefa. Tarefa, repito, ingrata e inc\u00f4moda, tentando organizar meu caos interior, mesmo sabendo ser \u201cImposs\u00edvel arrumar \/ o caos por onde trafegam \/ as horas (\u201cAs horas\u201d, p. 43). <\/p>\n

Seu livro, seus poemas \u2013 que bom! -, foram um b\u00e1lsamo que minimizaram minha ansiedade, meu atabalhoamento nesse percurso. Claro que cito voc\u00ea nesse memorial. Claro que transcrevo alguns de seus poemas. O poema \u201cAus\u00eancia\u201d (p. 62), por exemplo, abre a sess\u00e3o em que relembro o \u2018nosso\u2019 Latuf. No embalo subjetivo que demarcam os passos dessa dan\u00e7a rememorativa, pareceu-me que o poema foi escrito para ele… Poemas n\u00e3o t\u00eam endere\u00e7o… N\u00f3s os direcionamos… cada leitor se apodera deles amoldando-os \u00e0s suas car\u00eancias, \u00e0s suas subjetividades, aos seus devaneios…<\/p>\n

O poema se constr\u00f3i de palavras indiz\u00edveis, esta\u00e7\u00f5es que, ao aflorarem, redefinem, e alinhavam saberes necess\u00e1rios e insubstitu\u00edveis, dos quais n\u00f3s, \u00e0s vezes, nem mesmo suspeit\u00e1vamos. Retirando da vida o que de essencial a nossa sensibilidade permite. Por que \u201c… o poema se faz \/ com a vida que se vai \/ vivendo\u201d (\u201cFarinha e Aurora\u201d, p. 82). De repente, \u2018n\u00e3o mais que de repente\u2019, perguntamo-nos: \u201cDe onde vem \/ essa linha fina \/ de costurar poema?\u201d (p. 12). Vem dos anseios da alma, querida… <\/p>\n

Cria\u00e7\u00e3o primordial, a poesia se faz necess\u00e1ria. Se \u00e9 alimento para a alma de quem a produz, se torna, de forma similar, essencial para quem l\u00ea. Somos atravessados e modificados pelos versos, aves canoras que, ao sair do corpo do poema, pousam mansamente em nosso ser. E sentimos que \u00e9 como se sempre estivessem ali… <\/p>\n

Atrav\u00e9s dos poemas tomamos consci\u00eancia de inst\u00e2ncias que desconhec\u00edamos, inst\u00e2ncias que n\u00e3o sup\u00fanhamos existirem em n\u00f3s… inst\u00e2ncias que, sufocadas, reprimidas, abafadas pelos ritos do cotidiano, buscam espa\u00e7o para, ao domesticar a nossa solid\u00e3o, quebrar muros cerceadores do nosso interior… N\u00e3o \u00e9 que \u201ca vida \/ n\u00e3o \u00e9 tarefa \/ pequena, \/ \u00e0s vezes \u00e9 dor \/ e pedra! (\u201cPipa\u201d, p. 17)?… No poema, os versos, ao se manifestarem plenos, alados, l\u00edrica e sonoramente, pousam de mansinho em n\u00f3s…<\/p>\n

Com a poesia desvendamos o que h\u00e1 de divino, o que h\u00e1 do sagrado-profano que paradoxalmente nos habita. Somos n\u00f3s mesmos e as nossas sombras, as nossas regi\u00f5es abissais dominadas, incorporadas… e somos, tamb\u00e9m, especularmente, o outro, em sua dimens\u00e3o paralela… A poesia \u00e9 o nosso registro de perman\u00eancia no ef\u00eamero que se eterniza. Atrav\u00e9s dela, despimos as nossas mascaras, abdicamos dos nossos nomes, dos prenomes, dos pronomes… Reinventamo-nos… Conferimo-nos novos rostos, novas fisionomias e nos (a)firmamos, nos reconhecemos em todos eles… Buscamos novos sentidos, mais que isso, necessitamos deles. \u201cComo desembara\u00e7ar \/ os fios, \/ os rios, \/ oceanos, \/ montanhas \/ as linhas do passado \/ e as teias do futuro?\u201d (\u201cBagagem\u201d, p. 57).<\/p>\n

A precariedade da palavra nos abre portas, nos conduz \u00e0s met\u00e1foras… met\u00e1foras que alteram a rota\u00e7\u00e3o do nosso universo… <\/p>\n

Somos todos linguagem e escritura, signos e s\u00edmbolos, realidades e devaneios, interligamos o ef\u00eamero \u00e0 eternidade, soletramos alfabetos desconhecidos. Os poemas, ao se auto traduzirem, nos traduzem tamb\u00e9m. Textos que, numa teia intermin\u00e1vel, remetem a outros textos. \u201cUm verso simples, \/ sozinho, \/ n\u00e3o tece a manh\u00e3: \/ \u00e9 preciso um galo \/ e um sol, \/ nas m\u00e3os um sonho \/ ainda sujo de estrelas \/ ainda sujo de infinito.\u201d (\u201cUm verso e outro\u201d, p. 58).<\/p>\n

Assim como o dia, festa que nos surpreende a cada amanhecer, ao se revelar em suas nuances, movendo as nuvens do nosso c\u00e9u interior, a poesia nos encanta, nos comove, nos absorve, nos alimenta. Somos a mistura do que fomos, com aquilo que, no presente, nos tornamos… somos tamb\u00e9m as nossas expectativas futuras, os nossos desejos de agora entrela\u00e7ados \u00e0s marcas, aos vest\u00edgios de um passado que insiste, persiste, resiste. \u201cO passado \/ era essa \u00e1gua \/ estranha, \/ feita de tempo, \/ ilus\u00e3o, \/ bruma fugidia\u201d (p. 37), e, quase sempre, t\u00e3o exigente, t\u00e3o ali bem pertinho, de plant\u00e3o…<\/p>\n

Apaziguamos a noite dos nossos desejos… acendemos estrelas novas na nossa constela\u00e7\u00e3o eivada de desejos, povoada de ansiedades, modeladas pela amplitude da nossa solid\u00e3o… E assim vamos n\u00f3s \u201cpelas ruas do tempo, \/ com as sobras, \/ o corpo abarrotado \/ de tudo o que pode \/ entornar no poema (\u201cSobras\u201d, p. 38).<\/p>\n

Presente, exig\u00eancia do agora, a vida singra e sangra na estrada dos versos… as palavras redefinem os contornos da nossa exist\u00eancia, realidade e sonho, testemunho e nega\u00e7\u00e3o da realidade.<\/p>\n

Voc\u00ea personifica, para mim, a nossa poeta maior. Uma poeta que, despindo as palavras do sentido que as vestes do cotidiano lhe atribuem, confere novos sentidos a elas.<\/p>\n

Seguimos sempre, por vezes, \u00e0 nossa revelia, sabendo que \u201cem algum lugar \/ o destino \/ prepara as suas \/ encruzilhadas\u201d (!Encruzilhadas\u201d, p. 61).<\/p>\n

E isso \u00e9 muito…<\/p>\n

Com voc\u00ea, me permito voar… Sabendo que \u201cPara al\u00e7ar voo \/ um pensamento \/ basta…\u201d (\u201cLi\u00e7\u00e3o de Voo, p. 52).<\/p>\n

Por isso eu a amo.
\nObrigado por tudo…
\nBeijos n\u2019alma<\/p>\n

Joel Cardoso – Universidade Federal do Par\u00e1 – UFPA<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

POEMAS PARA METR\u00d4NOMO E VENTO Roseana Murray \u2013 Guaratinguet\u00e1: Penalux, 2018, 110 p\u00e1ginas. Roseana Murray, minha poeta maior… Estou em falta com voc\u00ea. Recebi, h\u00e1 j\u00e1 alguns dias (alguns dias?… que ironia!… j\u00e1 se passaram mais de 30 dias), pelo correio, o livro que me enviou. Cada livro seu \u00e9 um presente… presente dos deuses… \u201c… o que n\u00e3o pode \/ ser dito, \/ onde carregar?\u201d (\u201cEntre as p\u00e1ginas\u201d. p. 50.). Vou tentar me redimir, me justificar… Como estava \u00e0s voltas com a elabora\u00e7\u00e3o do meu MEMORIAL, para ascender ao n\u00edvel de PROFESSOR TITULAR (que submeto \u00e0 aprecia\u00e7\u00e3o da banca avaliativa no pr\u00f3ximo dia 2 de outubro), estive o tempo todo preocupado com esta (ingrata) tarefa. Tarefa, repito, ingrata e inc\u00f4moda, tentando organizar meu caos interior, mesmo sabendo ser \u201cImposs\u00edvel arrumar \/ o caos por onde trafegam \/ as horas (\u201cAs horas\u201d, p. 43). Seu livro, seus poemas \u2013 que bom! -, foram um b\u00e1lsamo que minimizaram minha ansiedade, meu atabalhoamento nesse percurso. Claro que cito voc\u00ea nesse memorial. Claro que transcrevo alguns de seus poemas. O poema \u201cAus\u00eancia\u201d (p. 62), por exemplo, abre a sess\u00e3o em que relembro o \u2018nosso\u2019 Latuf. No embalo subjetivo que demarcam os passos dessa dan\u00e7a rememorativa, pareceu-me que o poema foi escrito para ele… Poemas n\u00e3o t\u00eam endere\u00e7o… N\u00f3s os direcionamos… cada leitor se apodera deles amoldando-os \u00e0s suas car\u00eancias, \u00e0s suas subjetividades, aos seus devaneios… O poema se constr\u00f3i de palavras indiz\u00edveis, esta\u00e7\u00f5es que, ao aflorarem, redefinem, e alinhavam saberes necess\u00e1rios e insubstitu\u00edveis, dos quais n\u00f3s, \u00e0s vezes, nem mesmo suspeit\u00e1vamos. Retirando da vida o que de essencial a nossa sensibilidade permite. Por que \u201c… o poema se faz \/ com a vida que se vai \/ vivendo\u201d (\u201cFarinha e Aurora\u201d, p. 82). De repente, \u2018n\u00e3o mais que de repente\u2019, perguntamo-nos: \u201cDe onde vem \/ essa linha fina \/ de costurar poema?\u201d (p. 12). Vem dos anseios da alma, querida… Cria\u00e7\u00e3o primordial, a poesia se faz necess\u00e1ria. Se \u00e9 alimento para a alma de quem a produz, se torna, de forma similar, essencial para quem l\u00ea. Somos atravessados e modificados pelos versos, aves canoras que, ao sair do corpo do poema, pousam mansamente em nosso ser. E sentimos que \u00e9 como se sempre estivessem ali… Atrav\u00e9s dos poemas tomamos consci\u00eancia de inst\u00e2ncias que desconhec\u00edamos, inst\u00e2ncias que n\u00e3o sup\u00fanhamos existirem em n\u00f3s… inst\u00e2ncias que, sufocadas, reprimidas, abafadas pelos ritos do cotidiano, buscam espa\u00e7o para, ao domesticar a nossa solid\u00e3o, quebrar muros cerceadores do nosso interior… N\u00e3o \u00e9 que \u201ca vida \/ n\u00e3o \u00e9 tarefa \/ pequena, \/ \u00e0s vezes \u00e9 dor \/ e pedra! (\u201cPipa\u201d, p. 17)?… No poema, os versos, ao se manifestarem plenos, alados, l\u00edrica e sonoramente, pousam de mansinho em n\u00f3s… Com a poesia desvendamos o que h\u00e1 de divino, o que h\u00e1 do sagrado-profano que paradoxalmente nos habita. Somos n\u00f3s mesmos e as nossas sombras, as nossas regi\u00f5es abissais dominadas, incorporadas… e somos, tamb\u00e9m, especularmente, o outro, em sua dimens\u00e3o paralela… A poesia \u00e9 o nosso registro de perman\u00eancia no ef\u00eamero que se eterniza. Atrav\u00e9s dela, despimos as nossas mascaras, abdicamos dos nossos nomes, dos prenomes, dos pronomes… Reinventamo-nos… Conferimo-nos novos rostos, novas fisionomias e nos (a)firmamos, nos reconhecemos em todos eles… Buscamos novos sentidos, mais que isso, necessitamos deles. \u201cComo desembara\u00e7ar \/ os fios, \/ os rios, \/ oceanos, \/ montanhas \/ as linhas do passado \/ e as teias do futuro?\u201d (\u201cBagagem\u201d, p. 57). A precariedade da palavra nos abre portas, nos conduz \u00e0s met\u00e1foras… met\u00e1foras que alteram a rota\u00e7\u00e3o do nosso universo… Somos todos linguagem e escritura, signos e s\u00edmbolos, realidades e devaneios, interligamos o ef\u00eamero \u00e0 eternidade, soletramos alfabetos desconhecidos. Os poemas, ao se auto traduzirem, nos traduzem tamb\u00e9m. Textos que, numa teia intermin\u00e1vel, remetem a outros textos. \u201cUm verso simples, \/ sozinho, \/ n\u00e3o tece a manh\u00e3: \/ \u00e9 preciso um galo \/ e um sol, \/ nas m\u00e3os um sonho \/ ainda sujo de estrelas \/ ainda sujo de infinito.\u201d (\u201cUm verso e outro\u201d, p. 58). Assim como o dia, festa que nos surpreende a cada amanhecer, ao se revelar em suas nuances, movendo as nuvens do nosso c\u00e9u interior, a poesia nos encanta, nos comove, nos absorve, nos alimenta. Somos a mistura do que fomos, com aquilo que, no presente, nos tornamos… somos tamb\u00e9m as nossas expectativas futuras, os nossos desejos de agora entrela\u00e7ados \u00e0s marcas, aos vest\u00edgios de um passado que insiste, persiste, resiste. \u201cO passado \/ era essa \u00e1gua \/ estranha, \/ feita de tempo, \/ ilus\u00e3o, \/ bruma fugidia\u201d (p. 37), e, quase sempre, t\u00e3o exigente, t\u00e3o ali bem pertinho, de plant\u00e3o… Apaziguamos a noite dos nossos desejos… acendemos estrelas novas na nossa constela\u00e7\u00e3o eivada de desejos, povoada de ansiedades, modeladas pela amplitude da nossa solid\u00e3o… E assim vamos n\u00f3s \u201cpelas ruas do tempo, \/ com as sobras, \/ o corpo abarrotado \/ de tudo o que pode \/ entornar no poema (\u201cSobras\u201d, p. 38). Presente, exig\u00eancia do agora, a vida singra e sangra na estrada dos versos… as palavras redefinem os contornos da nossa exist\u00eancia, realidade e sonho, testemunho e nega\u00e7\u00e3o da realidade. Voc\u00ea personifica, para mim, a nossa poeta maior. Uma poeta que, despindo as palavras do sentido que as vestes do cotidiano lhe atribuem, confere novos sentidos a elas. Seguimos sempre, por vezes, \u00e0 nossa revelia, sabendo que \u201cem algum lugar \/ o destino \/ prepara as suas \/ encruzilhadas\u201d (!Encruzilhadas\u201d, p. 61). E isso \u00e9 muito… Com voc\u00ea, me permito voar… Sabendo que \u201cPara al\u00e7ar voo \/ um pensamento \/ basta…\u201d (\u201cLi\u00e7\u00e3o de Voo, p. 52). Por isso eu a amo. 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